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les jours du printemps , les premières pluies drainent la terre et les racines du vieil arbre, engourdies par l'hiver.
Les jours de l'été, le soleil réchauffe les branches , fait murir les fruits,
Les jours d'automne, le vent détache les feuilles l'une après l'autre et les emporte au loin.
Ici... une feuille est déposée,bientôt suivie d'une autre, et une autre
Voilà qu'un tas de feuilles apparait ,une s'ajoute, une s'envole...
le tas engraisse ,dessous les feuilles pourrissent, dessus d'autres encore vertes.
Comme ce tas de feuilles je suis né, je suis, et je ne serai plus .
Comme lui je serai transformé,
Comme lui je suis parcelle, d'univers
mais une conscience de soi née feuille après feuille,
me ronge , m'invente une ame torturée par le devenir
m'entraine à l'espérance d' un paradis , d'un sens à mon soi
(si cela amuse quelqu'un de continuer ?)
Les jours de l'été, le soleil réchauffe les branches , fait murir les fruits,
Les jours d'automne, le vent détache les feuilles l'une après l'autre et les emporte au loin.
Ici... une feuille est déposée,bientôt suivie d'une autre, et une autre
Voilà qu'un tas de feuilles apparait ,une s'ajoute, une s'envole...
le tas engraisse ,dessous les feuilles pourrissent, dessus d'autres encore vertes.
Comme ce tas de feuilles je suis né, je suis, et je ne serai plus .
Comme lui je serai transformé,
Comme lui je suis parcelle, d'univers
mais une conscience de soi née feuille après feuille,
me ronge , m'invente une ame torturée par le devenir
m'entraine à l'espérance d' un paradis , d'un sens à mon soi
(si cela amuse quelqu'un de continuer ?)
